Enquanto o pranto é ainda dor
sigo chorando a mágoa de ser
aquilo que não sou.
Enquanto é pranto o meu amor
que não seja erva daninha o meu motor
impulsionando esse sol que teima em arder.
E se pranto ainda for
não me consuma toda a dor
que seja passageira e não amor
esse canto que insiste em permanecer.
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